Uma noite, nos meus tempos de criança,
Em honesto serão do nosso lar,
Enquanto ouvia minha mãe cantar,
Com sua voz muito terna, muito mansa.

Velha lenda de dor, pus-me a chorar.
Alguém disse e eu a tenho na lembrança,
"Há de ser um poeta esta criança";
Quanto pranto haverá de derramar!!

Comigo, aquela profecia veio...
E hei de trazer, vergado da agonia,
Na vida, o fado da sentença rude:

Viver sofrendo pelo mal alheio,
Chorando pelo bem que, dia a dia,
Desejei praticar porém não pude...

Abril, 1938